REVIEW - La guerra civil española (Antony Beevor)

Genial: una visión general de la guerra civil desde todos los frentes, desde las condiciones iniciales hasta las consecuencias finales. Muy ameno, claro e imprescindible para tener una visión general pero muy completa de lo que ocurrió. Muy recomendado

cuando llega la guerra

Aquéllos eran los mismos hombres que durante veinte años habían tronado contra la <<gloria>> de la guerra, contra las atrocidades, contra el patriotismo, hasta contra el valor físico, y que ahora se descolgaban con una retórica que, con sólo variar unos pocos nombres, hubiera encajado perfectamente en el Daily Mail de 1918. Los mismos que en 1933 se sonreían despectivamente si alguien afirmaba que, en determinadas circunstancias, había que luchar por el país, en 1937 tildaban de trotskista-fascista a quien afirmase que podían ser exageradas las noticias publicadas en la New Masses según las cuales los combatientes, apenas heridos, clamaban porque los devolvieran a primera línea de fuego.

George Orwell, collected essays

REVIEW - Trópico de Cáncer (Henry Miller)

Mal. Entretenido mientras cuenta peripecias, insoportable cuando se pone metafísico. Una actitud de caca culo pedo pis odio a todos, soy un desgraciado pero me mola porque soy mejor. Nada tiene sentido por lo que escribo lo que me apetece como me apetece mientras me voy de putas y me codeo con la inmundicia de París. Solo sabe que quiere criticar, sin proponer ni preocuparse por ser coherente, una actitud que se supera a los 18. No recomendable y si te gustó entonces lee a Celine y compara. Bajo tu cuenta y riesgo only.

esperanzas

En cierto modo, la comprensión de que no había nada que esperar tuvo un efecto saludable para mí. Durante semanas y meses, años, toda mi vida, de hecho, había estado esperando que algo ocurriera, algún acontecimiento extrínseco que transformase mi vida y en aquel momento, inspirado por la absoluta desesperanza de todo, me sentí de pronto aliviado, sentí como si me hubieran quitado un gran peso de encima. Al amanecer, me separé del joven hindú tras haberle sacado unos francos, los suficientes para pagar una habitación. Mientras caminaba hacia Montparnasse, decidí dejarme llevar por la corriente, no oponer la menor resistencia al destino, como quiera que se presentase. Nada de lo que me había ocurrido hasta entonces había bastado para destruirme; nada había quedado destruido, salvo mis falsas ilusiones. Yo estaba intacto.

Trópico de Cáncer -Henry Miller-

venceréis

Pero ahora acabo de oír el necrófilo e insensato grito: <<¡Viva la muerte!>> y yo, que he pasado mi vida componiendo paradojas que excitaban la ira de algunos que no las comprendían, he de deciros, como experto en la materia, que esta ridícula paradoja me parece repelente. El general Millán Astray es un inválido. No es preciso que digamos esto con un tono más bajo. Es un inválido de guerra. También lo fue Cervantes. Pero, desgraciadamente, en España hay actualmente demasiados mutilados. Y, si Dios no nos ayuda, pronto habrá muchísimos más. Me atormenta pensar que el general Millán Astray pudiera dictar las normas de la psicología de la masa. Un mutilado que carezca de la grandeza espiritual de Cervantes, es de esperar que encuentre un terrible alivio viendo cómo se multiplican los mutilados a su alrededor.

Llegado Unamuno a este punto, Millán Astray ya no pudo contener su ira por más tiempo. <<¡Muera la inteligencia!¡Viva la muerte!>>, gritó a pleno pulmón. Falangistas y militares echaron mano a sus pistolas y hasta el escolta del general apuntó su subfusil a la cabeza de Unamuno, lo que no impidió que éste terminara su intervención en tono desafiante:

Este es el templo de la inteligencia. Y yo soy su sumo sacerdote. Estáis profanando su sagrado recinto. Venceréis, porque tenéis sobrada fuerza bruta. Pero no convenceréis. Para convencer hay que persuadir. Y para persuadir necesitaríais algo que os falta: razón y derecho en la lucha. Me parece inútil el pediros que penséis en España.

Antony Beevor -La guerra civil española-

el último libro

No tengo dinero ni recursos ni esperanzas. Soy el hombre más feliz del mundo. Hace un año, hace seis meses, pensaba que era un artista. Ya no lo pienso, lo soy. Todo lo que era literatura se ha desprendido de mí. Ya no hay más libros por escribir, gracias a Dios.

Entonces, ¿esto? Esto no es un libro. Es un libelo, una calumnia, una difamación. No es un libro, en el sentido ordinario de la palabra. No, es un insulto prolongado, un escupitajo a la cara del arte, una patada en el culo a Dios, al hombre, al destino, al tiempo, al amor, a la belleza...a lo que os parezca. Voy a cantar para vosotros, desentonando un poco tal vez, pero voy a cantar. Cantaré mientras la diñáis, bailaré sobre vuestro inmundo cadáver...

Para cantar, primero hay que abrir la boca. Hay que tener dos pulmones y saber un poco de música. No es necesario tener acordeón ni guitarra. Lo esencial es querer cantar. Así pues, esto es una canción, estoy cantando.

Henry Miller, Trópico de Cáncer

REVIEW - Demonio de libro (Clive Barker)

Bien. Comienza muy flojo pero va remontando hasta convertirse en un experimento que en las últimas páginas te muestra algunos de los detalles que han hecho tan grande a este autor. No está a la altura de otras de sus obras pero aun así acaba dejando un buen sabor de boca. Interesante