REVIEW - Mass Effect: retribution (Drew Karpyshyn)

Normal. The weakest of the trilogy. Nice entertaining but lacks the facts or the plot that complemented the games so well in other books. Anyway is a nice way of feeding the monkey until march. The Reapers are coming...

dichosos artistas

Yo pensaba en Joachim...

Pero, ¿qué pensaba en realidad?

Me limitaba a estar despierto.

Sólo nuestro amigo arqueólogo hablaba sin cesar y si uno se tomaba la molestia de escucharle, incluso encontraba interesante lo que decía; hablaba de los toltecas, lo zapotecas y los aztecas que, si bien construyeron templos, no conocían la rueda. Venía de Boston y era músico. De vez en cuando me alteraba los nervios como todos los artistas que se consideran unos seres superiores o inferiores sólo porque no saben lo que es la electricidad.

Finalmente también me quedé dormido.

Homo Faber, Max Frisch

REVIEW - El ruido y la furia (William Faulkner)

Regular. Lo que parece una excusa para probar un nuevo estilo de escritura acaba siendo la historia de la decadencia de una familia. Comprendo la novedad que supuso en su día pero me pregunto hasta qué punto  el estilo mejora o empeora la historia. Si se trata de crear nuevas formas de expresión ok, si se trata de contar historias creo que no. Juzgad vosotros mismos si ambas cosas logran mezclarse. Para mí no es una mezcla agradable. No recomendado.

La caza

REVIEW - La guerra civil española (Antony Beevor)

Genial: una visión general de la guerra civil desde todos los frentes, desde las condiciones iniciales hasta las consecuencias finales. Muy ameno, claro e imprescindible para tener una visión general pero muy completa de lo que ocurrió. Muy recomendado

cuando llega la guerra

Aquéllos eran los mismos hombres que durante veinte años habían tronado contra la <<gloria>> de la guerra, contra las atrocidades, contra el patriotismo, hasta contra el valor físico, y que ahora se descolgaban con una retórica que, con sólo variar unos pocos nombres, hubiera encajado perfectamente en el Daily Mail de 1918. Los mismos que en 1933 se sonreían despectivamente si alguien afirmaba que, en determinadas circunstancias, había que luchar por el país, en 1937 tildaban de trotskista-fascista a quien afirmase que podían ser exageradas las noticias publicadas en la New Masses según las cuales los combatientes, apenas heridos, clamaban porque los devolvieran a primera línea de fuego.

George Orwell, collected essays

REVIEW - Trópico de Cáncer (Henry Miller)

Mal. Entretenido mientras cuenta peripecias, insoportable cuando se pone metafísico. Una actitud de caca culo pedo pis odio a todos, soy un desgraciado pero me mola porque soy mejor. Nada tiene sentido por lo que escribo lo que me apetece como me apetece mientras me voy de putas y me codeo con la inmundicia de París. Solo sabe que quiere criticar, sin proponer ni preocuparse por ser coherente, una actitud que se supera a los 18. No recomendable y si te gustó entonces lee a Celine y compara. Bajo tu cuenta y riesgo only.

esperanzas

En cierto modo, la comprensión de que no había nada que esperar tuvo un efecto saludable para mí. Durante semanas y meses, años, toda mi vida, de hecho, había estado esperando que algo ocurriera, algún acontecimiento extrínseco que transformase mi vida y en aquel momento, inspirado por la absoluta desesperanza de todo, me sentí de pronto aliviado, sentí como si me hubieran quitado un gran peso de encima. Al amanecer, me separé del joven hindú tras haberle sacado unos francos, los suficientes para pagar una habitación. Mientras caminaba hacia Montparnasse, decidí dejarme llevar por la corriente, no oponer la menor resistencia al destino, como quiera que se presentase. Nada de lo que me había ocurrido hasta entonces había bastado para destruirme; nada había quedado destruido, salvo mis falsas ilusiones. Yo estaba intacto.

Trópico de Cáncer -Henry Miller-

venceréis

Pero ahora acabo de oír el necrófilo e insensato grito: <<¡Viva la muerte!>> y yo, que he pasado mi vida componiendo paradojas que excitaban la ira de algunos que no las comprendían, he de deciros, como experto en la materia, que esta ridícula paradoja me parece repelente. El general Millán Astray es un inválido. No es preciso que digamos esto con un tono más bajo. Es un inválido de guerra. También lo fue Cervantes. Pero, desgraciadamente, en España hay actualmente demasiados mutilados. Y, si Dios no nos ayuda, pronto habrá muchísimos más. Me atormenta pensar que el general Millán Astray pudiera dictar las normas de la psicología de la masa. Un mutilado que carezca de la grandeza espiritual de Cervantes, es de esperar que encuentre un terrible alivio viendo cómo se multiplican los mutilados a su alrededor.

Llegado Unamuno a este punto, Millán Astray ya no pudo contener su ira por más tiempo. <<¡Muera la inteligencia!¡Viva la muerte!>>, gritó a pleno pulmón. Falangistas y militares echaron mano a sus pistolas y hasta el escolta del general apuntó su subfusil a la cabeza de Unamuno, lo que no impidió que éste terminara su intervención en tono desafiante:

Este es el templo de la inteligencia. Y yo soy su sumo sacerdote. Estáis profanando su sagrado recinto. Venceréis, porque tenéis sobrada fuerza bruta. Pero no convenceréis. Para convencer hay que persuadir. Y para persuadir necesitaríais algo que os falta: razón y derecho en la lucha. Me parece inútil el pediros que penséis en España.

Antony Beevor -La guerra civil española-

el último libro

No tengo dinero ni recursos ni esperanzas. Soy el hombre más feliz del mundo. Hace un año, hace seis meses, pensaba que era un artista. Ya no lo pienso, lo soy. Todo lo que era literatura se ha desprendido de mí. Ya no hay más libros por escribir, gracias a Dios.

Entonces, ¿esto? Esto no es un libro. Es un libelo, una calumnia, una difamación. No es un libro, en el sentido ordinario de la palabra. No, es un insulto prolongado, un escupitajo a la cara del arte, una patada en el culo a Dios, al hombre, al destino, al tiempo, al amor, a la belleza...a lo que os parezca. Voy a cantar para vosotros, desentonando un poco tal vez, pero voy a cantar. Cantaré mientras la diñáis, bailaré sobre vuestro inmundo cadáver...

Para cantar, primero hay que abrir la boca. Hay que tener dos pulmones y saber un poco de música. No es necesario tener acordeón ni guitarra. Lo esencial es querer cantar. Así pues, esto es una canción, estoy cantando.

Henry Miller, Trópico de Cáncer

REVIEW - Demonio de libro (Clive Barker)

Bien. Comienza muy flojo pero va remontando hasta convertirse en un experimento que en las últimas páginas te muestra algunos de los detalles que han hecho tan grande a este autor. No está a la altura de otras de sus obras pero aun así acaba dejando un buen sabor de boca. Interesante

equilibrio

Yo no lo vi, claro, porque estaba demasiado ocupado sintiendo lástima de mí mismo, pensando que era el único en el mundo que había amado y odiado a alguien a un tiempo. Hasta el episodio en el taller de Gutemberg no caí en la cuenta de que la contradicción que hacía que mi corazón y mi cabeza rugieran y centellearan estaba patente en todas las acciones del mundo.

Demonio de libro - Clive Barker

REVIEW - El dueño del secreto (Antonio Muñoz Molina)

Mal. Igual de flojo que el anterior pero sin la excusa del descanso tras El jinete polaco. Soso y aburrido con un leve destello de su forma de escribir en las dos últimas páginas. Insuficiente

miedo

En esa época, en los setenta, sobre todo al principio, creíamos fervorosamente en la comunicación, imaginábamos que ni la amistad ni el amor eran posibles sin una transparencia absoluta, nos desesperaba la dificultad de transmitir lo que sentíamos. Ahora, algunas veces, yo agradezco exactamente lo contrario, el privilegio de la inviolabilidad, la maravilla del silencio, el derecho a acordarme sin que lo sepa nadie, sin que lo pueda sospechar nunca mi mujer, que duerme a mi lado, en la oscuridad de nuestro dormitorio, de aquella amiga o cómplice de Ataúlfo Ramiro a la que vi desnuda durante un segundo, en Madrid, hace diecinueve años, cuando al adelantar la mano para abrirme una puerta se le desciñó la bata de seda azul delante de mis ojos y se echó a reír como si no le importara nada mi presencia. Iba a marcharme, pero la seguí mirando y ella no volvió a ceñirse la bata ni se movió del umbral, y yo olí no su perfume, sino su piel desnuda, noté que me ardía la cara y pensé que si le pedía que me dejara entrar de nuevo con ella no iba a negarse, pero tuve de pronto más miedo del que había tenido nunca, le dije hasta luego y tardé un rato en oír, mientras bajaba las escaleras, el golpe de la puerta al cerrarse, una de tantas puertas que se cierran para no abrirse más en la vida de uno.

El dueño del secreto, Antonio Muñoz Molina

Flota de Trafalgar

REVIEW - Los misterios de Madrid

Regular. Historia sencilla y folclórica sin más ambición que retratar el Madrid de los 90. Un libro simple, ligero y sin pretensiones, lógico tras El jinete polaco. Solo para quien quiera completar la bibliografía de Molina.

Blood Bowl - Amapolas sonrientes

el abismo de la juventud

Cada vez que la bailaora rubia le dirigía una de aquellas miradas, que no sería impropio calificar de ardientes, Lorencito notaba una oleada de flojera en las piernas y una presión en las sienes perladas de sudores fríos, y no había modo de evitar que los ojos se le fueran hacia las largas piernas y el generoso escote de la bailaora, que al aproximarse taconeando hacia donde él estaba lo envolvía en el vendaval del vuelo de su falda, en un aire cálido, pesado de perfumes, que lo sofocaba gradualmente y revivía en él los apetitos angustiosos de su lejana mocedad.

Antonio Muñoz Molina - Los misterios de Madrid

REVIEW - Berlín, la caída: 1945 (Antony Beevor)

Genial. Desde las conversaciones de las altas esferas hasta los pensamientos de los soldados de a pie y los civiles. Completísimo relato de lo que pasó aquellos días. Imprescindible para comprender los últimos días del Reich

Battlefleet Gothic

The red eye tribe

Karak-Coors Thunderers

REVIEW - Drácula (Bram Stoker)

Genial, hay que leerlo, no importa que hayas visto la película. Es un compendio de todos los clichés del género y aun así rebosa una belleza y una magia que ya quisieran para sí los emovampiros de hoy día. Recomendadísimo.

Dwarf Slayers

REVIEW - Foundation and Empire (Isaac Asimov)

Good. Two stories, a great first one and a boring second one. The first is another lesson of strategy and logic, the second is the link to the second foundation. Worse than the first book but still a good example of nice sci-fi. Recommended

The core

principles

His work consisted largely of what the War Department called ‘intelligence’, the sofisticates, ‘espionage’, and the romanticists, ‘spy stuff’. And, unfortunately, despite the frothy shrillness of televisors, ‘intelligence’, ‘espionage’, and ‘spy stuff’ are at best a sordid business of routine betrayed and bad baith. It is excused by society since it is in the best ‘interest of the State’, but since philosophy seemed always to lead Captain Pritcher to the conclusion that even in that holy interest, society is much more easily soothed than one’s own conscience - he discouraged philosophy.

Foundation and empire, Isaac Asimov

REVIEW - Foundation (Isaac Asimov)

Great. Sci-fi finally ascended into mature socio-economic theory. Absolutely recommended to anyone interested in discovering how to use Sci-Fi for something more than ships and shots. Pure Filosophy for today's politics. Don't doubt it, it's more than worth the time

REVIEW - Prelude to Foundation (Isaac Asimov)

Good. It is a travel guide through Trantor, no more no less, with the typical astonishing ending for you to keep on reading the next books. It is not a special book, just a little expansion of the saga. Recommended for fans.

diccionario

Indignados. Universitarios y otros seres humanos con poca pasta y el tiempo libre necesario para asistir a las asambleas interminables de los acampados y sus algaradas callejeras, estas últimas convocadas mayormente contra los órganos políticos gobernados por el PP.

Fascista. Todo el que no está a favor de los indignados. En lavapiesano,farcista; en batasuno, faxista.

Derecho a la vivienda. Derecho a una vivienda gratis. O, en el peor de los casos, poniendo el interesado una pequeña parte de su propio sueldo, en caso de que el interesado de marras tenga por costumbre trabajar a cambio de uno.

Sistema. La sociedad, sus instituciones rectoras, el sistema de libre mercado, los empresarios y los medios de comunicación, a excepción de Público y La Sexta.

Opresión. Lo que el sistema receta al indignado. El sistema le oprime porque no le permite vivir sin pegar golpe en un estado de eterna adolescencia, que es a lo que aspira cualquier persona con un mínimo compromiso ético.

Igualdad. Situación en que el indignado tiene más dinero que los demás.

Desigualdad. Situación en que los demás tienen más dinero que el indignado.

Capitalismo. Diabólico ordenamiento económico en virtud del cual los que más trabajan o mejor emplean su talento más dinero tienen, grave injusticia que conviene desmontar cuanto antes. El progresismo indignado busca precisamente acabar con esa lacra utilizando el maravilloso mecanismo de la redistribución de la riqueza.

Redistribución. Herramienta de justicia social que permite al gobierno dar al ocioso una parte de la riqueza que produce el que no lo es. Después del fuego (para encender los canutos, si no de qué), es el invento más valioso para el indignado.

Banquero. Señor con sombrero de copa que con su mano llena de anillos de oro abofetea al pobre que no ha podido pagar el préstamo que pidió para hacerse con una vivienda cuyo valor estaba diez veces por encima de lo que se podía permitir; vivienda, por supuesto, amueblada, con el coche nuevo en el garaje y las vacaciones en la Riviera Maya para celebrarlo.

Empresario. Señor semejante al banquero, pero con menos anillos de oro en los dedos. En lugar de enriquecerse con la usura, lo hace explotando al obrero en interminables jornadas laborales –¡a veces llegan a las ocho horas!–, y no para repartir los beneficios a partes iguales, sino a cambio de un salario, que ya hay que ser cruel.

Democracia. Sistema que sólo rige cuando se hace lo que dicen los colectivos de indignados.

Asamblea. Expresión máxima de la genuina democracia. En una asamblea se escucha al que más vocifera y a continuación se vota, por supuesto a mano alzada, para que todos puedan identificar a los traidores que se oponen a los avances propuestos por los líderes del grupo.

Perro. Mamífero doméstico de la familia de los cánidos.

Flauta. Instrumento musical de viento en forma de tubo con agujeros circulares.

Perroflauta. Indignado, concienciado, rebelde con causa, la esperanza de la humanidad de que otro mundo es posible. A veces se lava.

Pacto del euro. Es, para los indignados, como los agujeros negros para los especialistas en física cuántica: intuyen que existe, pero ninguno sabe de qué va la cosa.

Mercados. Mecanismo utilizado por el gran capital y la judería internacional para hacer que cada uno gane dinero en función de sus merecimientos. Los indignados lo combaten por amor a la Igualdad.

Tipos de interés. El Che Guevara, Garzón, incluso ZP antes de llegar al poder.

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-Esto, por supuesto, viene de aquí:

http://findesemana.libertaddigital.com/diccionario-perroflauta-espanol-1-1276239147.html

que no es plan de apropiarse de lo ajeno

REVIEW - The currents of space (Isaac Asimov)

Good. Action and politics. It foresees the oil problems that would happen 30 years later so the whole book has a very refreshing air of actuality. Sometimes boring but in general it keeps a nice rythm and fast pace of lecture. The best of the trilogy, no doubt. Recommended.

REVIEW - The stars, like dust (Isaac Asimov)

Regular: interesting at some points but boring most of the time, with an ending completely astonishing for its pro-american propaganda. Seems that he wanted to clear his surname from anti-comunists purges with a book showing its cure for totalitarism: the USA constitution. It could be understandable at the time it was written but now it seems so out-of-the-line that the conclussion is clear: not recommended

Review - Pebble in the sky (Isaac Asimov)

Good. Nice book, the third one of the empire trilogy. Fun, fast, with a nice plot, good amount of future history and surprising end. Nice reading for sci-fi lovers and completely essential for Asimov fans. Recommended

REVIEW - La Colmena (Camilo José Cela)

Muy bueno. Una recreación preciosa del Madrid de principios de los 40, con todas las desigualdades y miserias de la gente de aquella época. Muy interesante, sobre todo ahora que padecemos el síndrome del niño llorón que se cree con derecho de que papá Estado le resuelva la vida. La única forma de salir es trabajar y luchar día a día como hacen sus personajes, no cruzarse de brazos en mitad de la calle a ver si alguien de los de arriba se da por aludido. Toda una lección para las nuevas generaciones.Muy recomendable

+20 en epicidad

Soldados, ya que mi suerte
me ha puesto en estos apuros,
os regalo cuatro duros
porque me deis buena muerte;
sólo Pérez os advierte
para que apuntéis derecho,
aunque delito no ha hecho
para tal carnicería
que toméis la puntería
dos al cráneo y dos al pecho.

Camilo José Cela, La colmena

REVIEW - La familia de Pascual Duarte (Camilo José Cela)

Muy bueno. Un libro crudo, directo y sencillo pero con un lenguaje culto y cuidado bajo la apariencia rústica. Con una de las escenas de asesinato más inolvidables desde Crimen y Castigo. Muy recomendable

paz

Cuando la paz invade las almas pecadoras es como cuando el agua cae sobre los barbechos, que fecunda lo seco y hace fructificar al erial. Lo digo porque, si bien más tiempo, mucho más tiempo del debido tardé en averiguar que la tranquilidad es como una bendición de los cielos, como la más preciada bendición que a los pobres y a los sobresaltados nos es dado esperar, ahora que ya lo sé, ahora que la tranquilidad con su amor ya me acompaña, disfruto de ella con un frenesí y un regocijo que mucho me temo que, por poco que me reste de respirar -¡y bien poco me resta!-, la agote antes de tiempo. Es probable que si la paz a mí me hubiera llegado algunos años antes, a estas alturas fuera, cuanto menos, cartujo, porque tal luz vi en ella y tal bienestar que dudo mucho que entonces no hubiera sido fascinado como ahora lo soy. Pero no quiso Dios que esto ocurriera y hoy me encuentro encerrado y con una condena sobre la cabeza que no sé qué sería mejor, si que cayera de una buena vez o que siguiera alargando esta agonía, a la que sin embargo me aferro con más cariño, si aún cupiese, que el que para aferrarme emplearía de ser suave mi vivir. Usted sabe muy bien lo que quiero decir.

La familia de Pascual Duarte, capítulo 13, Camilo José Cela.

REVIEW - Viaje a la Alcarria (Camilo José Cela)

Bien. Es un libro sencillo, sin más pretensiones que contar lo que ve en el camino. Nada de reflexiones o pensamientos de la soledad, solo lo que sucede y habla. Y sin embargo dentro de esta premisa consigue narrar las cosas con tanta sencillez, con dos pinceladas, que realmente se hace ameno y fluido el pasear por esa zona sin sentir tedio por la monotonía o repetición de un viaje como ese, lo cual dice mucho de su habilidad como escritor.

el desgraciado

Por el andén pasa un mendigo barbudo recogiendo colillas. Se llama León y lleva unas alpargatas color azul celeste. Un hombre le dice: Ven León, que te tengo mucho cariño. ¿Quieres un pitillo? Cuando León se le acerca, le da una bofetada que suena como un trallazo. Todos se ríen mientras León, que no ha dicho una palabra y que lleva los ojos llenos de lágrimas, como un niño, se marcha silencioso, mirando para el suelo, agachándose de trecho en trecho para recoger una colilla. Desde el final del andén, León vuelve la cabeza. En sus ojos no hay cariño ni odio; parecen los ojos de un ciervo disecado, de un buey viejo y sin ilusión. Va sangrando por la nariz.

Viaje a la Alcarria, Camilo José Cela.

el autor

-Es un estafador y un espía. Era un cura católico, y lo redujeron a seglar porque hizo cosas válgame la expresión, poco limpias con los chiquillos; y esto sí que es una pésima recomendación porque...santo Dios, ya se sabe que el hombre es débil, pero si eres un sacerdote tienes el deber de mantener cierto decoro. Como toda respuesta se ha convertido en monje ortodoxo... Conozco ya bastante a la Santa Rusia para afirmar que en esos monasterios, tan alejados del mundo, ancianos y novicios se vinculan con un recíproco afecto...¿cómo decirlo?...fraterno. Ahora que no soy un intrigante u no me intereso por asuntos ajenos. Lo único que sé es que vuestro Lutostanski ha recibido una montaña de dinero del gobierno ruso para contar historias sobre los sacrificios humanos de los judíos, la consabida historia del asesinato ritual de los niños cristianos. Como si él a los niños los tratara menor. En fin, corren voces de que se ha acercado a ciertos ambientes judíos diciendo que por determinada suma renegaría de todo lo que había publicado. Imaginaos si los judíos aflojan el dinero. No, no es un personaje creíble.
Luego añadió:
-Ah, se me olvidaba. Es sifilítico.
Siempre me han dicho que los grandes narradores se describen siempre en sus personajes.

El cementerio de Praga, Umberto Eco

en tercera por la vida

El tren sale; son ya las siete. De repente, al escapar de la marquesina, el viajero descubre que ya es de día. Dos trenes salen a la misma hora y corren, paralelos, hasta que el otro tira para abajo, camino de Getafe. Es gracioso verlos correr, uno al lado del otro, mientras los viajeros se agolpan en las ventanillas para mirarse. Algunos se saludan con la mano y dan gritos como animando al tren a correr más. En el fondo -no se sabe por qué-, los viajeros de un tren envidian siempre un poco a los viajeros de otro tren; es algo que es así, pero que resulta difícil explicar. Quizá sea, aunque no lo vean muy claro, porque un viajero de tercera se cambiaría siempre por otro viajero, aunque fuera de tercera también.

Viaje a la Alcarria, Camilo José Cela.

necedad

-Imaginarse como elemento necesario del orden del universo equivale, para nosotros, gentes de buenas lecturas, a la superstición para los analfabetos. No se cambia el mundo con las ideas. Las personas con pocas ideas están menos afectadas por el error, hacen lo que hacen todos y no molestan a nadie, y sobresalen, se enriquecen, alcanzan buenas posiciones: diputados, condecorados, hombres de letras de renombre, académicos, periodistas. ¿Puede uno ser necio cuando cuida tan bien sus intereses? El necio soy yo, que he querido batirme contra los molinos de viento.

El cementerio de Praga, capítulo 11

REVIEW - Robots and Empire (Isaac Asimov)

Good: nice story with great consequences. Required to understand what is left to come and the step to the Empire. Much more interesting than the rest of the series, more fluid and less deductive. The best of them all so far. Recommended.

la culpa

Puesto que nadie piensa que sus desventuras puedan ser atribuidas a su poquedad, tendrá que encontrar un culpable. Dumas ofrece a la frustración de todos (a los individuos y a los pueblos) la explicación de su fracaso. Ha sido alguien, reunido en el monte del Trueno, quien ha proyectado tu ruina...

Pensándolo mejor, además, Dumas no se había inventado nada: sólo había dado forma de narración a lo que, según el abuelo, revelara el abate Barruel. Lo cual me sugería que, si quisiera vender de algún modo la revelación de un complot, no había de ofrecerle al cliente nada original, sino sólo y exclusivamente lo que ya sabía o lo que habría podido llegar a saber más fácilmente por otras vías. La gente cree sólo lo que ya sabe, y ésta era la belleza de la Forma Universal del Complot.

El cementerio de Praga, capítulo 4, Umberto Eco

REVIEW - Mass Effect: ascension (Drew Karpyshyn)

Good. Nice introduction to the second game. Not as fresh as the first one but keeps on the introduction on the several factions and boundaries of the citadel space. Recommended for fans who already played and read the first part. Lets keep on the crusade!

cocaína

-¿Cocaína?¿No es un veneno?
-Todo es veneno, si uno toma dosis exageradas, incluso el vino. Pero llevo dos años estudiando esta prodigiosa substancia. Mirad, la cocaína es un alcaloide que se aísla de una planta que los indígenas de América mastican para soportar las alturas andinas. A diferencia del opio y del alcohol, provoca estados mentales exaltados sin por ello tener efectos negativos. Es excelente como analgésico, sobre todo en oftalmología o para curar el asma, útil en el tratamiento del alcoholismo y de las toxicomanías, perfecta contra el mareo, estupenda contra la diabetes; hace desaparecer como por arte de magia el hambre, el sueño, el cansancio, es un buen sustituto del tabaco, cura dispepsias, flatulencias, cólicos, gastralgias, hipocondría, irritación espinal, fiebre del heno, y es un válido reconstituyente en casos de tisis y cura la hemicránea; de sobrevenir una caries aguda, basta con introducir en la cavidad un poco de algodón embebido en una solución al cuatro por ciento y el dolor se calma en seguida. Y, sobre todo, es maravillosa para infundir confianza en los deprimidos, levantar el espíritu, dar brío y generar optimismo.
El doctor estaba ya en su cuarto vaso y, evidentemente, tenía embriaguez melancólica. Acercábase a mí, como si quisiera confesarse.
-La cocaína es óptima para alguien como yo que, como le digo siempre a mi adorable Marta, no se considera muy atractivo, que en mi juventud nunca fui joven y que ahora ya tengo mis treinta años no consigo llegar a ser un hombre maduro. Hubo un tiempo en el que yo era todo ambición y ganas de aprender, y no pasaba día sin que me sintiera atribulado por el hecho de que la madre naturaleza en uno de sus momentos de clemencia no me hubiera impreso la marca de ese genio que de vez en cuando concede a algunos.

El cementerio de Praga, capítulo 3, Umberto Eco

la primavera

El silencioso y fresco jardín estaba cubierto de oscuras y quietas sombras. En algún lugar lejano, muy lejano, probablemente más allá de la ciudad, se oía el croar de las ranas. ¡El mes de mayo, el maravilloso mes de mayo se percibía en el aire! Se respiraba a pleno pulmón y daban ganas de pensar que lejos de allí, en otro lugar, bajo el cielo, por encima de los árboles, lejos de la ciudad, en los campos y bosques, se desarrollaba la vida primaveral, misteriosa, bella, opulenta y sagrada, inasequible a la comprensión del hombre, débil y pecaminosa. También se sentían deseos de llorar.

La novia, Antón Chéjov

REVIEW - Cuentos (Antón Chéjov)

Muy bueno: excelentes relatos cortos, siempre con ese sabor decadente de la media nobleza rusa y ese aroma a Tolstoi o Dostoyevski. Muy recomendado

El beso

El agua seguía fluyendo sin saber adónde ni para qué. Fluía igual que en el mes de mayo; en aquel entonces, se había vertido a un gran río, de allí había pasado al mar, luego había ascendido al cielo en forma de vapor, más tarde había regresado en forma de lluvia...de modo que tal vez fuera esa misma agua la que fluía ahora ante los ojos de Riabóvich...¿Por ?
qué?¿Para qué?
Y el mundo entero, la vida entera le parecieron a Riabóvich una broma incomprensible y absurda...Al apartar los ojos de las aguas y dirigirlos al cielo recordó de nuevo cómo el destino, en la persona de una mujer desconocida, le había acariciado casualmente; recordó los sueños y las imágenes del verano y su vida se le antojó extraordinariamente pobre, triste y anodina...
Cuando regresó a la isba, no encontró en ella a ningún compañero. El ordenanza le informó de que todos se habían ido a “casa del general Font Riabkin”, que había enviado a un emisario a caballo para invitarlos... Por un instante en el pecho de Riabóvich surgió un destello de alegría, pero éste se apresuró a apagarlo y, contrariando a su destino, como queriendo fastidiarlo, se negó a acudir a casa del general y se metió en la cama.

El beso, Antón Chéjov

REVIEW - Confesiones (San Agustín)

Regular. Apto exclusivamente como modo de estudiar el problema de la verdad. Sin ojos de epistemólogo se convierte en una justificación universal de la obra de Dios. Merece la pena ver la influencia que este libro a tenido en temas de teoría del conocimiento para autores como Dante sin ir más lejos. Se puede ver incluso, esbozada, la teoría wittgensteniana de la verdad. Cosas de la vida. Recomendado sólo a gente con interés en epistemología.

la unidad asintética de la razón

No tengo la sensación de recordar, sino de ver. La mirada abarca desde aquí los paisajes ondulados y extendidos del tiempo hasta más allá de los perfiles azules que hace veinte años limitaban el porvenir y la forma del mundo. Bajo por los caminos, entre las tapias hundidas de las huertas, y no sé distinguir la felicidad del dolor ni los sentimientos de quien yo soy ahora mismo de los que pertenecían a quien fui en el último invierno de mi vida en Mágina. Tal vez al acordarme de ese muchacho de diecisiete años que es en gran parte un desconocido lo estoy inventando en la misma medida arbitraria en que él me inventaba a mí: pero su imaginación no llegó a tanto, no era capaz de vaticinar nada que le ocurriera después de los treinta años, no se atrevía. Y sin embargo yo soy ahora el forastero en que él deseó convertirse, y me intriga pensar que alguna vez imaginó un regreso parecido a éste y que de algún modo me posee por haberlo previsto, igual que mi bisabuelo Pedro temía que le robaran la figura y el alma si le tomaban una foto. Previó a los diecisiete años, por estos mismos caminos, que cambiaría él, y que cuando volviera todo seguiría inalterado: ahora comprendo que se equivocó. Ya no soy quien fui, y por eso puedo hablar de mí mismo en tercera persona, pero aun siendo otro he cambiado mucho menos, para mi fortuna o mi desgracia, que la realidad exterior.

El jinete polaco, Antonio Muñoz Molina

el placer del dolor

¿De dónde, entonces, que el gemir, llorar, suspirar y quejarse sea tenido por fruto suave, cogido de la amargura de la vida?¿Es, por ventura, dulce en el llanto la esperanza que tenemos de ser escuchados por ti? Así es, ciertamente, cuando oramos, pues la súplica lleva siempre el deseo de que llegue a ti. Pero, ¿se puede decir lo mismo del dolor de las cosas perdidas y del llanto que entonces me inundaba? Pues no esperaba yo que él volvería a la vida, ni era esto lo que yo pedía por medio de mis lágrimas. Simplemente me dolía y lloraba, porque estaba desmoralizado y había perdido mi alegría. ¿O es que también el llanto, cosa en verdad amarga, nos deleita sólo por el hastío que sentimos hacia aquello que un tiempo nos agradó y que luego aborrecimos?

Confesiones, San Agustín, Libro IV, capítulo 5

aquello que en el fondo siempre supiste

Cómo puede odiar uno tanto a quien ha querido, cómo es posible que la persona más próxima sea también la más extraña. Lo miraba y no comprendía cómo pude haberme casado con él, peor aún, cómo pude engañarme a mí misma hasta el punto de creer que estaba enamorada y de que quería un hijo suyo. Pero qué desastre, no sé lo que he hecho con mi vida, lo que he estado a punto de hacer. (…) . Me gustaba vivir sola con mi hijo, pero los viernos por la tarde, cuando él venía a recogerlo y se derrumbaba en el sofá con cara de víctima y sin despegar los labios, todo volvía a ser igual, el remoridmiento, la sensación de haber caído otra vez en una tela de araña que seguía asfixiándome aunque yo manoteara para desprenderme de ella, y si no me rendía era por pura obstinación, no contra él, sino contra mí misma, contra la certeza agobiante de que estaba haciéndole una canallada y permitiéndome el antojo de vivir sola a costa de su desgracia. Me preguntaba, dime qué te he hecho yo, dime en qué me he equivocado, casi suplicándome, y yo no podía darle una respuesta consistente, porque el mal o la equivocación no estaban en él, sino en mí. Él se había limitado a actuar según sus principio y su carácter, y cuando acepté casarme yo sabía exactamente cómo era y por qué nunca me acabaría de gustar. Estaba tan enamorado y confiaba tnato en mí que yo casi logré convencerme de que también lo quería. Él no tenía la culpa de no ser un amante que me trastornara. Nos deseábamos, pero no con locura, y a mí el deseo me importaba mucho más que a él. Era bondadoso, era atractivo, era honesto, compartíamos la mayor parte de nuestras opiniones y de nuestros gustos, pero había algo inconciliable entre nosotros. Yo lo notaba y él no, y fui tan desleal o tan cobarde que no se lo advertí. Era una insatisfacción sin motivo que se volvía más oculta y más amarga con el tiempo, una especie de despecho mezquino, no por algo que él hiciera sino por lo que no hacía, una irritación que se cebaba en cualquier detalle de su manera de hablar o de moverse, en pequeñas manías personales que no tenían nada de ofensivo, pero que me desagradaban como insultos. ALguinas veces lo engañé. Pero volvía a casa por la noche y lo encontraba dándole la cena al niño y me moría de vergüenza al ver con qué naturalidad se creía el imbuste que yo había inventado para justificar mi retraso. Era tan íntegro y tan feliz que no podía imaginarse que yo lo engañara. Pero no es un crimen no querer a alguien. Me ha costado años atroces aprender que el único delito es fingir y callar mientras crece el infierno, ese silencio al acostarse cada noche, ese horror de estar sentados en el sofá y hacer de vez en cuando comentarios sobre una película y pasar días enteros sin mirarse a los ojos, ni siquiera en la cama, ni en el cuarto de baño si se coincide en él para lavarse los dientes, un sentimiento de resignación y fatalidad que se reproduce dentro de uno como un cáncer, una desgana de vivir que es más venenosa porque no altera la superficie de las apariencias.No ocurre nada malo, nadie grita, no hay lágrimas ni acusaciones rencorosas, nada más que silencio o palabras comunes. Se pone uno el pijama, se lava los dientes, va al dormitorio del niño por si se ha destapado, conecta el despertador mientras el otro se mueve como una sombre o dice algo o bosteza, ocupa su lado de la cama, incluso puede que haya un beso de buenas noches, y una sonrisa antes de apagar la luz, o que ne la oscuridad se anime un simulacro de deseo, los dos callados y jadeando sin verse las caras, por fin el alivio de cerrar los ojos y no tener que decir nada, quedarse quieto y encogido y respirar como si ya se estuviera durmiendo.

El jinete polaco, Antonio Muñoz Molina

REVIEW - Mass Effect: revelation (Drew Karpyshyn)

Good, recommended book as an introduction to the Mass effect universe. Fast, agile and with lots of data about this universe. It doesn’t surprise but what it does, it does it well. Recommended

recuerdo II

Y entonces me acordé de ti, me acordaba siempre que estaba desesperada, y entendí con un retraso de quince o dieciséis años lo que te había ocurrido, hasta me disculpé un poco por haber sido injusta contigo. Te parecerá mentira, pero en todos estos años nunca he llegado a olvidarte. He vivido unas veces en América y otras en España, me he enamorado de cuatro o cinco hombres, he trabajado en los oficios más raros, me he casado y me he divorciado, he parido un hijo, no he vuelto a ir a Mágina, pero yo creo que no ha habido nadie de quien yo me acordara más que de ti, ni siquiera mi padre.

El jinete polaco, Antonio Muñoz Molina

REVIEW - La batalla de los arapiles, Benito Pérez Galdós

Muy bueno. Décimo y último libro de la primera serie de los episodios nacionales. Muy buena finalización de una serie que está a la altura de grandes clásicos como Guerra y paz en cuanto mezcla de guerra, historia y novela. Un final quizá demasiado rápido pero que no desmerece ese regusto que queda tras finalizarlo de haber leído uno de los grandes de la literatura de todos los tiempos. Esta serie es la más recomendada para cualquier amante de las extensas novelas llenas de acción, aventura, amor…un auténtico clásico menospreciado por todos. Una lástima, pero por mí que no quede: ¡¡el mejor!!

recuerdo

Fui un rato detrás de ti y hasta creo que te llamé, pero me veía ridícula, casi tan ridícula y tan humillada como cuando José Manuel me dijo unos días antes que seguía queriéndome y que no me olvidaría nunca, pero que iba a dejarme. Si tú vas a dejarme alguna vez por favor no me digas nada de eso, no digas que es mejor para los dos y que has sufrido mucho hasta decidirte, o que no me olvidarás, o que a pesar de todo a los dos nos quedará un buen recuerdo, di simplemente que te vas y no expliques nada ni tardes más de dos minutos en salir por la puerta, no me mires con cara de compasión ni de tortura ni de sacrificio, vete y no vuelvas, líate con otra o hazte fraile o pégate un tiro pero no aparezcas nunca más delante de mí.

El jinete polaco, Antonio Muñoz Molina

REVIEW - El jinete polaco

Muy bueno. Libro rico, profundo y extenso, lleno de ese sentimiento que tan bien sabe dar Muñoz Molina. Sin embargo abundan demasiadas cosas fuera de la historia principal y se hecha de menos un poco más de destilación como, por ejemplo, con el invierno en Lisboa. Aun así, un gran libro.

olvido

Lo deseaba tanto que se ofrecía sin defensa a la maravilla o a la decepción, a la probable miseria del azar, porque iba a acostarse con un desconocido y acallaba temerariamente no sólo la cobardía y el recelo, sino también el sordo chantaje de la experiencia y el dolor. Repara entonces en el baúl todavía cerrado, en el cilindro de cartón, se acuerda del sótano de la residencia de ancianos y de la antipática empleada de uniforme que le hizo firmar un recibo después del entierro, hace sólo dos días, ya de noche, cuando volvió del cementerio y empezaba a nevar. Pensó en su padre recién sepultado bajo la tierra húmeda y oscura y tuvo el sentimiento culpable de que lo abandonaba. Era la primera noche que él iba a pasar en la muerte.

El jinete polaco, Antonio Muñoz Molina

gracias

Allison, dice, Allison, Allison, como si de verdad estuviera enamorado de ella y repitiendo su nombre pudiera atraerla hacia él desde el confín de Nueva York o de América en el que se haya escondido. Pero lo extraño no es no poder encontrarla, sino haberla conocido y confabularse tan rápidamente con ella en contra del cálculo de posibilidades, con la de gente que hay en el mundo, como decía el tío Pepe, si hasta da mareo pensar en el número de nombres ordenados por orden alfabético en la guía de teléfonos de Nueva York, millones de hombres y mujeres hablando en miles de idiomas y no hay manera de encontrar a un semejante cuando más falta hace, así que más vale agradecer la buena suerte de una noche y no ceder ni un minuto a la desesperación, volver a Europa, instalarse en Madrid, ahorrar para un piso e irse acostumbrando a la cercanía de los cuarenta años, qué asco de pronto, así que esto era la vida: pero agradece al menos que no se te ha caído el pelo todavía ni te ha salido barriga, dice la sombra, que no te has dado a la heroína ni al alcohol ni a la religión ni vistes pantalones abolsados ni suéteres de marca ni tienes un despacho ni un cargo político, que no llevas en el bolsillo un recipiente plateado para la cocaína, que no estás abrumado por la paternidad ni acomodado en el matrimonio y en el adulterio, que no te has quedado paralítico por culpa de un accidente de tráfico, que no te has vuelto idiota de nostalgia por un pasado heroico que nunca existió, que te has librado del cepo de las oficinas y has sobrevivido sin cicatrices mortales a los frecuentes naufragios del amor.

El jinete polaco, Antonio Muñoz Molina

el éxito

Pero me dan miedo esas palabras, nunca y ahora, a los amantes les gusta mucho repetirlas, seguro que tú y yo se las hemos dicho a otros, nunca he querido a nadie como a ti, ahora soy más feliz que nunca, nunca he gozado tanto, yo las odiaba cuando me encontré contigo, había decidido curarme del amor, más o menos como quien se quita del tabaco, me sublevaba su prestigio, su vacuidad, su omnipresencia, todas las canciones y todos los libros y todas las películas mareando el amor, en todos los idiomas, todos los amantes jurándose nunca y nunca más y sólo ahora y para siempre, todo el mundo esperando el amor, o fingiéndolo, o haciéndolo, o echándolo de menos, o sufriendo rabiosamente por él, por nada, por haber leído libros o escuchado canciones donde la gente se enamora, muriéndose por lograrlo cuando no lo tienen, pagando y mintiendo y humillándose para conseguirlo, asfixiándose de tedio, de desengaño, o de simples ganas de huir o  de quedarse solos en la cama cuando lo alcanzaban, falsificando caricias y orgasmos, qué palabra, deberían prohibirla, gimiendo como perros, disimulando la indiferencia o el asco en la oscuridad, fumando luego en la cama mientras guardan silencio porque no saben qué decirse o porque si abren la boca no podrán contener el bostezo, o peor aún, comentando juiciosamente las miserables peripecias para ennoblecerlas con la vaselina de la sinceridad, repitiendo posturas o palabras que han aprendido en un vídeo pornográfico, perversiones modestas, acuñando groseros diminutivos que los harían enrojecer de vergüenza si se los oyeran a otros, imaginando con los ojos cerrados que abrazan otro cuerpo y dicen otro nombre.

El jinete polaco, Antonio Muñoz Molina

Verdad verdadera

Qué alivio, en el cuartel de Mágina, despertarse en una cama donde estaba solo, en una habitación donde no había más que una mesa desnuda y una pequeña estantería y un grabado en la pared y adonde no entraba nadie más que él y su ordenanza, porque no tenía la costumbre, como otros oficiales, de invitar a los compañeros a beber y a jugar a las cartas y a hablar zafiamente de mujeres después del toque de silencio. Nadie sabía su secreto: carecía tan absolutamente de vocación militar como de cualquier otra vocación imaginable. Era como si desde que nació le hubiera faltado un órgano interno que los demás hombres poseían, pero cuya ausencia no era perceptible y podía hasta cierto punto ser disimulada con éxito. En lugar de ese órgano, una especie de víscera que segregaba orgullo y coraje y honor, el comandante Galaz imaginaba desde la adolescencia que tenía una oquedad de aire, un espacio oculto y vacío, como un cofre sellado que no contiene nada. Pero también hay hombres que viven con un solo riñón y cobardes que se vuelven héroes en un rapto de pánico. Para no ser descubierto había pasado la primera mitad de su vida cumpliendo con una exasperada precisión hasta las normas más ínfimas de la disciplina militar. En el internado, en la academia, en las guarniciones de la Península en donde estuvo sirviendo desde los veinte años, veía a otros permitirse negligencias a las que él nunca accedió. Bebía muy poco, fumaba al día cinco o seis cigarrillos, y los fumaba siempre a solas, en su habitación, no porque temiera alentar en los otros alguna sospecha de debilidad, sino porque el tabaco le procuraba un efecto narcótico al que únicamente en la soledad le parecía prudente abandonarse.

El jinete polaco, Antonio Muñoz Molina